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Uno se despide insensiblemente de pequeñas cosas, 
Lo mismo que un árbol en tiempo de otoño se queda sin hojas.
Al fin la tristeza es la muerte lenta de las simples cosas,
Esas cosas simples que quedan doliendo en el corazón.

Uno vuelve siempre a los viejos sitios donde amó la vida,
Y entonces comprende como están de ausentes las cosas queridas,
Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso
Que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo.

Demorate ahora en la luz mayor de este medio dia
Donde encontrarás con el pan al sol, la mesa tendida

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