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Brasília, Brazil

Em busca do poema perfeito, o escritor gastara horas daquele dia de intenso calor sentado em frente a sua escrivaninha. Sua camiseta estava amarrotada, pois não conseguira permanecer quieto durante aquelas longas horas, e suas axilas demonstravam o feito do calor somado a falta de um parelho de ar condicionado. Em breve momentos, ele pensava consigo mesmo – Preciso de um ar condicionado ou, ao menos, consertar meu velho ventilador –, mas logo voltava a se concentrar no poema. Com as esperanças se dissipando entre os ponteiros do relógio, começou a bater ferozmente o lápis na mesa, as repetidas pancadas de seu instrumento de trabalho produzia um som que