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Sin hijo que me espere como a Ulises, sin Ítaca que aguarde y sin Penélope. Herida con mi misma flecha, ahorcada con mi misma cuerda, verduga de mí misma, busqué la carga más pesada, y me encontré a mí misma, y no sé ya como librarme de mí. Compañera, estoy pensando, que morir nada nos cuesta, que puede un golpe de plomo, igual que un golpe de seda, romper tu pecho y el mío, esta noche, Compañera. A la muerte le gusta, súbitamente, que le hablen en francés. A postéri, l´ ardua sentenza. Y por oírte orinar, en la oscuridad, en el fondo de la casa, como vertiendo una miel delgada, trémula, argentina, obstinada, cuántas veces entregaría este coro de sombras que poseo, y