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John Keats. I ¿Puede la Muerte estar dormida, cuando la vida no es más que un sueño, Y las escenas de dicha pasan como un fantasma? Los efímeros placeres a visiones se asemejan, Y aun creemos que el más grande dolor es morir. II Cuán extraño es que el hombre sobre la tierra deba errar, Y llevar una vida de tristeza, pero no abandone Su escabroso sendero, ni se atreva a contemplar solo Su destino funesto, que no es sino despertar...