Mi estilo es como el tacto de un dedo contento,
preguntale a las chicas del convento.
Vivo en laberintos de tinta,
bebo rios de tinto,
fumo el polen que me trae el viento!
No sabes tocar el instrumento
y no hay ninguna classe donde puedas aprenderlo,
el puto micro tiene su misterio,
aleja de el tus babas
te voy a hacer sentirte inferior chaval!
Reza, reza.
En mi misa,
se te despieza,
empieza por, borrar tu sonrisa!
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