La tarde est谩 muriendo
como un hogar humilde que se apaga.
All谩, sobre los montes,
quedan algunas brasas.
Y ese 谩rbol roto en el camino blanco
hace llorar de l谩stima.
隆Dos ramas en el tronco herido, y una
hoja marchita y negra en cada rama!
驴Lloras?...Entre los 谩lamos de oro,
lejos, la sombra del amor te aguarda.
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