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Bogotá, Colombia

La mujer alcanza la perfección. Su cuerpo Muerto porta la sonrisa del deber cumplido, La ilusión de una necesidad griega Fluye por los papiros de su toga, Sus pies desnudos Parecen estar diciendo: Hemos llegado hasta aquí, es el fin. Dos bebés muertos hechos ovillo, serpientes blancas, Cada uno prendido a un pellejo De leche, ya vacío. Ella los ha replegado Hacia su cuerpo como pétalos De una rosa que se cierra cuando el jardín Se endurece y las fragancias sangran Desde las dulces y profundas gargantas de la flor nocturna. La luna no se habrá de entristecer, Allá en su atalaya de hueso. Tiene, de todo esto, la costumbre. A rastras crujen sombras negras S.P