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Martín, tus botellas llenas de anguilas muertas se me atoran todos los días en la garganta, han llegado, pero no sé si esperabas que las dejara libres sepultándolas en el jardín que siempre me viste regar y que terminaste por estropear porque tus ojos ya no veían lo mismo, diste más de tres pasos y eso no era lo que habíamos ensayado, y mientras tanto sigues en el ring de tres esquinas allá en ese cráter que tanto te lastima la espalda. -HABLA LA LOCURA Sean cuales fueren las habladurías que el mundo propale respecto a mí, (pues no ignoro la mala fama de que goza la Locura, aún entre los más locos), no es menos cierto que soy yo, sí, yo sola, quien deten