Somos esto:
virutas de aire,
azar, oquedad,
algunos huesos para bailar
la tarde, mientras mis ojos
enlutan las p谩ginas le铆das.
Miles de manos desnudas
en posici贸n de suplica.
Caricias como perdigones sobre
el esf铆nter del tiempo.
Y soy algo para que me odies:
todas las rosas que espere.
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