鈥淓nt茫o, um dia, puxei um livro e o abri, e l谩 estava. Fiquei parado de p茅 por um momento, lendo. Como um homem que encontrara ouro no lix茫o da cidade, levei o livro para uma mesa. As linhas rolavam facilmente atrav茅s da p谩gina, havia um fluxo. Cada linha tinha sua pr贸pria energia e era seguida por outra como ela. A pr贸pria subst芒ncia de cada linha dava uma forma 脿 p谩gina, uma sensa莽茫o de algo entalhado ali. E aqui, finalmente, estava um homem que n茫o tinha medo da emo莽茫o. O humor e a dor entrela莽ados a uma soberba simplicidade. O come莽o daquele livro foi um milagre arrebatador e enorme para mim.鈥�
(鈥淧ergunte ao p贸鈥�, do escritor americano John Fante)
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