Sentado en una mesa, paticoja y desmembrada, hoy me paro a hacer balance de una vida pasada. Hay una carpeta rota, viejas fotos, sucias hojas, escritas con sudor, sudor que quema y que moja.
Soy la rata de tu casa, soy el tiempo que te pudre, soy la puta de la esquina, soy cenizas en la lumbre, paparruchas ¡que tonterÃa! cuanto falso devaneo, ya no puedo disfrutar, ya no vivo sin el miedo ahora me toca soñar.
Canturreos de la calle, una manifestación, gente en lucha, gente con ideales, quizás tengan razón o no...
Que zozobra, que ironÃa, que desidia, que desilusión, que hastió, que aburrimiento.
Y tal vez pase la vida sin pararse en un buen banco de una plaza cualquiera a fumar
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