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Si tú, guitarra mal templada, kriss indio, bárbaro tres veces, caja en los suplicios versada, con mi pobre voz no enalteces la dulzura de mi martirio, y tú, cigarro, si a otros yerros no me llevas, cual faro o cirio... – ¡Maldito este oficio de perros...! Si la tromba de mi amenaza pasajera cuando maldigo, todo lo enturbia o deslavaza, – La mudez sea conmigo... Y si es mi alma un encendido mar que no tiene ola ni brisa, – Por estar helado y cocido... escurro el bulto a toda prisa.